duminică, 23 ianuarie 2011

23 ianuarie si un sentiment

ninge, nu am ales eu anotimpul acesta
când e mai bine să stai şi să îţi priveşti mâinile
care uneori clipesc
tresar undeva pe sub pământ
ca un soi de amintire sau de bulboană 

şi fără să vreau îl revăd pe tataia
cum stătea el în scaun ca un deal uşor fumegând
cu pălăria de fetru pe cap
topit ca o lumânare
pe veranda mirosind a medicamente
jucând table

ai spune că nimic nu se mai poate face în plus
că iarna este un mal
bătrâneţea este o blană întinsă pe jos
viaţa întreagă  e o foială 
în care este îngăduit câteodată să pui botul pe labele din faţă
şi să mijeşti ochii zâmbitor umbrelor.

joi, 20 ianuarie 2011

Lucian Gruia despre Abel si eu


Dan Cristian Iordache/ abel si eu

Pe lângă valoarea estetică, adevărata poezie are şi un pronunţat caracter gnoseologic. Din acest ultim punct de vedere poeţii se pot clasifica în mai multe categorii:
1. poeţi care se menţin în pătura aparenţei – poeţii netalentaţi sau simpli versificatori, sentimentali lacrimogeni, uzitând de şabloane comode/ uzate, epigoni (90% dintre autori);
2. poeţi căutători ai esenţelor, care se menţin în stratul aparenţei dar caută febril esenţa şi uneori o şi ating (Arghezi înPsalmi şi  Creioane, Daniel Corbu meditând despre Dumnezeu, aşteptate şi neant Gellu Dorian, Cassian-Maria Spiridon etc);
3. poeţi care plonjează din aparenţă în esenţă şi rămân ancoraţi în ea (Lucin Blaga, potenţând luciferic miserul, Nichita Danilov care după un colţ de stradă descoperă ideile platonice sau vidul primordial descris de Lao Tze, Virgil Mazilescu etc)
4. poeţi care stau în esenţă uneori, bolborosind de  acolo adevăruri ciudate, Cezar Ivănescu monologând cu sine însuşi despre metafizica indiană, Pavel Aretzu dialogând cu Dumnezeu, Nichita Stănescu forând în necuvinte etc.);
5. poeţi care odată pătrunşi în esenţă sunt dezamăgiţi sau o bagatelizează/demontează/ironizează şi privesc din esenţă spre aparenţă  ridiculizând-o sau revoltându-se (situaţii echivalente deconstructive), Doru Dăncuş care arde până devine Scrum, Mihai Gălăţanu care ridiculizează vulgar mitul patriei dar descrie alteori, avatariile vieţii cu o forţă neobişnuită etc.);
6. poeţi care după ce au pătruns în esenţă şi sunt dezamăgiţi şi se întorc spre aparenţă construind lumi imaginare halucinante, ironice ori mitologizante (Mircea Cărtărescu constructorul epopeii Levantul pe baza specificului nostru balcanic şi al ciclul de romane Orbitor, care descriu la nesfârşit complexului înghiţirii/Iona, Traian T. Coşovei cu ale lui aeroplane mecanice, George Vulturescu cel care îşi construieşte o mitologie proprie cu ajutorul simbolurilor Nordului spiritual şi al Ochiului orb radiografiind lumea cu raza sa invizibilă, Ioan Vintilă Fintiş care crează o lume cu simbolurile Dealului purtătot al generaţiilor umane, porţilor de trecere dintre lumii, Integratorul/Demiurg, Icoana lumii efemere reflectată în apă,  etc) .
Dan Iordache constituie, după părerea mea,  un caz aparte. El se situează pe suprafaţa dintre aparenţă şi esenţă, sondează esenţele fără convingere, e un iscoditor, un Toma necredinciosul, crede/nu crede, se zbate astfel la nesfârşit. El se situează uneori în interiorul esenţelor şi priveşte de acolo spre aparenţă, şugubăţ, cu ironie cu atât mai captivantă cu cât tonul rostirii pare mai serios, ceremonios, sau cu cât este mai grotesc-tandru: „ce chestie şi viaţa / m-am trezit exclamând schfundat / pe trei sferturi în cada cu apă / (...) / nu am păţit nimic desigur / nu m-am iluminat / n-aveam nici un nimb în oglinda ceţoasă / când am îmbrăcat halatul albastru / aveam doar o simplă tristeţe / ca un vitraliu pe inimă prin care poţi cerceta / în incubator / stadiul fiinţei nude dintre cuvinte / imagini gânduri / şi altele” sau: „dau peste cap o bere / ce vremuri le pierzi dacă eşti treaz / sau te pierd ele pe tine nu se ştie niciodată”
Din punct de vedere stilistic, Dan Iordache este original, fără dubii. Originalitatea nu se referă la conţinutului ideatic ci la expresie. Citind poezia lui Dan Iordache am impresia că albia secată a unui râu a înflorit: „inima străluceşte de parcă tocmai a fost descoperită / prin iarba gârbovită / de nişte ochi cu o dantură perfectă”; „vechile metehne / cum ar fi plecarea apusului la pescuit / paharele astea multe / prin care viaţa trece şi vine / ca un accelerat încolăcit peste moarte”; „ne vom lecui poate în definitiv / să mânjim tavanul / chiar dacă bancomatele sau adn-ul / vor funcţiona mult / mult după plecarea noastră / ca nişte degete descărnate întinzând mărul / care se povesteşte că a fost / odată / oprit.”
Poezia se revarsă ca un vis. Nu e onirism ci contemplaţie detaşată, reverie strunită conştient din când în când. Problema autorului constă în a şti când să oprească această curgere ca să nu se reverse la nesfârşit.
Titlul cărţii vrea afirmă că autorul se consideră urmaşul fratelui bun, al lui Abel. Faptul că Abel a fost omorât de fratele rău, Cain, ne duce cu gândul la sacrificiul poetului pe tărâmul artei sale, el promotorul binelui şi al frumuseţii abeliene într-o lume tot mai câinoasă, malefică, răuvoitoare.
Vasile Andru, remarcă în textul tipărit pe postrcoperta cărţii: „Dan Cristian Iordache, în acest al treilea volum al său, dă măsura de sus a inspiraţiei, a realizării. ABEL ŞI EU este un volum care îl consacră printre poeţii de primă mărime al momentului literar.”
Subscriu la această caracterizare.


multumesc

poveste

seară de seară aceeaşi poveste
doar mlădierea vocii diferă
o mamă cu trei copii şi un bătrân care răsuflă pe gură
cu tendoanele arcuite
pipăind ca pe o pistă mângâietoare cearceaful,
în depărtare o stradă puţin întinată cerul rotund
o mie de morţi licurind,
pe docuri frisonul,
ar putea încăpea într-o floare plăpândă,
fornăitul cailor prin ceaţa verzuie
mezinul cu gândul la craniile din fereastra de lemn,
mormintele abia văruite,
toate ar putea încăpea într-o floare plăpândă,

seară de seară mireasa vine în sânge
focul e ca o viperă rugătoare
mai apoii încalec pe-o căpşună
pipăind ca pe o pistă mângâietoare cearceaful.

vreme de beţie





miercuri, 19 ianuarie 2011

douăsutezece

după trei zile de somn autentic şi binefăcător
în care am lovit un trunchi gol
am simţit ca un sărut apăsat că secolul meu a trecut
fără nicio dovadă, că sunt deocamdată foarte ataşat
printr-o timiditate a la Rousseau
care purta paltonul direct peste piele
de un mut,

am simţit că pot în sfârşit să trec peste toate
tristeţile mele infinit de lungi
campestre polare şi mereu în căutarea unor ieşiri
într-un soi de tocmeală am răsturnat scaunele
uşor neatent,
după trei zile am spus neaţa unui pahar
cu lapte câtorva pastile cafenii
mi-am pus şapca cu reverenţă şi mi-am făcut o cruce 
cu gândul că învierea e mai dulce ca viaţa sau adevărul,

în sfârşit, am urcat în autobuzul care garantează înfrângerea 
savurând zornăitul liniştii ca pe un monolog binemeritat.

marți, 18 ianuarie 2011

iubeşte şi fă ce vrei(Augustin)

ce-ar fi dacă până la urmă s-ar descoperi
nu doar credibil
ci pe undeva logic sau inductiv
că Dumnezeu se ocupă exclusiv cu viaţa şi moartea
şi nu cu toate bălăriile şi caraghioslâcurile
cu care ne îndestulăm ca nişte tăcuini avizi,

poate că El şi-a făcut treaba
ca un părinte şi acum şade liniştit
într-o gaură neagră ca un paianjen care trimite
razele soarelui pudra ploiilor şi fulgerul
prin metoda bulgărelui de zăpadă prăvălit la vale
fără nicio nostalgie odioasă,

drăgăstos dar probabil de o frumoasă mizantropie.

miez de ianuarie

am umblat cu atenţie deasupra ierbii coşcovite
de apăsarea zăpezii ce-a fost
(era o claie de păr verde nespălat încărunţit pe alocuri)
tremura un vânticel vesel
un soare zglobiu victorios deocamdată de parcă
toate încăperile dispăruseră,

în dosul fântânii un boboc de trandafir cruţat
de gerul intens
pe o ramură lungă cu toate frunzele verzi
ca şi cum tot acel trunchi firav şi gol
(şi nu ştiu de ce trist)
ar fi existat doar pentru a menţine vie o mică speranţă,
ca pe o cupă sigilată 
şi negustată de coroziunea începutului.

luni, 17 ianuarie 2011

în final ceva

toate strigătele mele de bucurie neauzite orel
de lectură desişurile înverzite în cristalin
toate sunt reci acum şi ţepoase
precum nişte cozi de cometă uitate într-o mare debara,

îngrozit îmi spun că toate monologurile
nu sunt decât alte drumuri un soi de căutare a revărsării
dar îmi pierd greutatea, precum o lacrimă, 
sângele meu miroase a peşte, 

îngrozit constat că altcineva e mai mult decât mine,
va ajunge în final ceva din tot ceea ce am crezut că sunt?

sâmbătă, 15 ianuarie 2011

Eminescu

Părea ca printre nouri s-a fost deschis o poartă, 
Prin care trece albă regina nopţii moartă.